給每一步都踩在雲朵上的一九零零

不知為什麼，他留給我的印象，始終是那個在風中形銷骨立的樣子。

不是穿著禮服演奏，不是坐在滾動的鋼琴前滑過大廳，不是那個站在廢墟當中仰頭看著他的朋友，談著關於兩隻右臂的問題。

他其實孤獨的站在霧中，四週空無一物，他戴著帽子，穿馬夾，站在那裡，安靜的，憂傷的，讓心靈從他的眼睛裡流淌出來……

他望著你，但其實他看的並不是你，他朝你微笑，可那笑也不是為你，可是，他卻一瞬間就了解的你的所思所感。他哼著鋼琴，手放在那些並不存在的琴鍵上，那段關於你的樂章就從他的眼睛流淌出來…是的，就是他的眼睛貫穿始終的目光，一如他那樣久久的站立於濃霧之中，一如他的憂傷像霧一樣環繞在他的四週，一如他的孤獨像皎潔的珍珠一樣在夜裡發出光茫……

他註定了就是孤立於世的，給你執筆的權利，你也不會往他身上加一點點俗世的幸福，因為他已經如此完美的完成了他的人生，像一部完整的作品，無法再被添加或刪剪，即使是他如稀世珍寶般無法被複製的遺憾，以及象牙般光潔無暇的純望，都是他翅膀上的羽毛，被他細細梳理。

他還是走了，從一開始就被他目光註定的孤獨離去，在十九世紀的石板路上，在永遠無法消散的濃霧的包圍中，轉過他的目光，轉過他側臉留下的弧線，一步一步，沒有再留戀的，輕輕踏上雲端……

城市太大，沒有盡頭……他說。
我再也不去陸地了……他說...